La pluie tombe et le sommeil, goutte à goutte, m'affaiblit.
Mes paupières clignent comme un clapotis et me voilà à la porte de la cour.
Là vibrent dans un tourbillion des souvenirs apaisés.
Les gouttières se déversent sur les trêfles et les graviers.
Sous l'éscalier la cave s'entrouvre et je descends.
La chaleur monte dans un brasier et j'entre dans une chambre pastel écoeurante,
vieillotte et vivante.
La porte est molle comme un vortex, le sol se traîne comme un serpent.
Un hameçon s'accroche à mon nombril et je tangue à la surface.
Qu'elle heure est il.
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